Филология — учительница жизни

Известный филолог и по совместительству правовед-любитель приводит пример «классического» разговора со своим коллегой: — Зачем ты занимаешься этой юриспруденцией? Нельзя ведь работать сразу по двум профессиям… Да и для чего это тебе, филологу, только во вред основной работе… Кстати, не проконсультируешь ли: у моего брата машина попала в ДТП, а страховая компания отказывается выплачивать страховку…

Разговор и впрямь вышел показательным. И куда только занесла нелегкая бедолагу — в юриспруденцию, где сам черт ногу сломит. Тем не менее в этой экспансии есть своя логика: закон — это в первую очередь текст, и филолог должен чувствовать себя здесь, как рыба в воде. Сама жизнь открывает перед тем, кто умеет его анализировать, неожиданные перспективы. Ведь скучно же сидеть и заниматься одним и тем же! Это черта нашего времени — соединять, комбинировать, скрещивать, умножая собственные возможности.

Физиология филолога

В первую очередь филолог — это человек гуманитарного склада, что в наше прагматическое время вызывает множество вопросов. Мой коллега, который преподает что-то математически-статистическое, любит по этому поводу повторять: «Люди бывают трех типов: с большими способностями, просто со способностями и гуманитарии». Гуманитарий, думает он, это несчастный, которого природа-мать так сильно обидела, что он всю жизнь вынужден заниматься делом, суть которого многочисленным профанам, читай «обычным людям», объяснить просто невозможно. Пытаясь в обобщенном виде изобразить филолога как он есть, я бы выделил несколько типов:

  1. «Филолог-ученый» — как правило, сидит в каком-нибудь ученом НИИ (например, Пушкинском Доме или в чем-то похожем), занимается наукой, издает книги, пишет научные статьи и выступает на конференциях.

  2. «Филолог-препод» — несет молодому поколению священное знание (в эту категорию входят главным образом преподаватели высшей школы). Теоретически он занимается всем тем же самым, что и первый, но плюс к этому еще витийствует в аудитории.

  3. «Публичный филолог» — это достаточно большая категория, куда можно отнести, например, «филолога-журналиста», «филолога-писателя», «арт-филолога» — всех тех, кто обрел более или менее широкую известность в смежной области, сохранив «филологическую» идентичность и авторитет.

  4. «Филолог-пролетарий» — человек, получивший филологическое образование (и называющий себя филологом), но занимающийся чем попало — редактурой, корректурой, где-то что-то на подхвате и т. д. Рано или поздно он теряет свою профессиональную квалификацию и престиж.

  5. «Филолог по жизни» — к этому типу относятся те, кто с университетской скамьи сохранили любовь к книге и всему такому, но стали успешными (или неуспешными) менеджерами и коммивояжерами. По большому счету это парии и позор Филологического братства.

Тон в этой иерархии задают те, кто входит в первые две группы. Это самая консервативная часть филологов, и от их «да» или «нет» зависит, по сути, статус кандидата на это почетное звание и значимость его в этой машинерии. Очевидно, что чем дальше вниз, тем более призрачно твое существование в определенном качестве, что выражается, например, в приглашениях на престижные конференции с участием «звезд», распределении проектов и грантов, которые скрашивают серые будни человека, живущего на бюджетную зарплату.

Если говорить о самом «образе» филолога, то академические элиты воспроизводят нормы, сложившиеся еще в советские времена, а если быть более точным, ученый, как воплощение честности, бескомпромиссности, ответственности и т. д., представляет собой продукт хрущевской «оттепели» с ее надеждами и разочарованиями. Ученый — это в первую очередь интеллигент, и этим все сказано, а филолог-гуманитарий, конечно же, интеллигент в высшей степени, если учесть, какую важную роль в прошлом и позапрошлом столетии в жизни человека играла литература.

Культура

В последней трети ХХ века филологии удалось совершить один пиратский набег и завоевать территорию, на которую особенно никто не претендовал. Это область культуры, а наука, которая ее возделывала (культурология), представляла собой нечто совершенно невразумительное. Во главе заговора встала семиотика, распространившая понятие текста практически на любые явления — идет ли речь о бытовом поведении, городской топографии или поваренных книгах. Собственно говоря, первый (или один из первых) выход филолога в публичное пространство и должен был закрепить это завоевание. «Беседы о русской культуре», которые шли по каналу «Культура» в конце 80-х годов с Ю. М. Лотманом1, выглядевшим на фоне своей библиотеки как шекспировский Просперо, были своего рода официальным объявлением о переделе собственности в гуманитарных науках. Уже потом выяснилось, что от этого захвата, возможно, больше вреда, чем пользы, поскольку сфера влияния «филологии» распространилась настолько далеко, что наука могла просто утратить свой собственный объект — литературный текст.

Тем не менее это позволило филологу стать не только воплощением всяческих интеллигентских добродетелей, но еще и экспертом в области культуры, что придало ему гораздо боRльшую значимость. И все было хорошо, можно было заниматься «чистой» наукой, ездить по конференциям и вести фрондерские разговоры на кухне, пока научная чистота филологии не стала подвергаться довольно агрессивным нападениям разных маргиналов.

Тяжелые времена

С падением железного занавеса как-то сама собой народилась новая популяция людей, выучивших иностранные языки и отправившихся в дальние страны учиться разным премудростям. Вернувшись, они стали заниматься всякого рода селекцией, скрещивая классическое литературоведение и современные неомарксистские или либеральные концепции. Филологические ортодоксы почувствовали себя в осаде и начали ожесточенно сопротивляться. Философия, антропология, социология, психоанализ были объявлены элитами непростительной ересью2. Во всяком случае, теперь ваши бывшие соратники, уличив вас в методологических метаниях, скорее всего при встрече и голову опустят, и глаза отведут. Понять их можно, поскольку пришли тяжелые времена и наука в чистом виде кажется скучной (она не должна быть веселой! Никакой, как сказал бы Ницше, «Веселой науки»!) 3. Ведь всякие самозванцы пытаются растащить сокровища, нажитые тяжелым трудом, чтобы спустить их за бесценок ради сиюминутной славы или какой другой корысти. Это создает особую нервозность среди элиты, поскольку, как это ни прискорбно, все имеют дело с текстами — историки, социологи, антропологи, политологи и т. д. Но адекватно прочитать его может, разумеется, только филолог.

Общество vs сообщество

Тем не менее обращение к смежным дисциплинам и экспроприация культуры преобразили не скажу филологию, но точно — филолога, который получил возможность вполне обоснованно переходить от изучения ломоносовской оды к истории независимой России, анализируя функционирование идеологических символов во время ГКЧП и вскрывая культурологические подтексты празднования 850-летия основания Москвы4. В этом случае филолог брал на себя роль эксперта по тем вопросам, которые имеют отношение к жизни обычного человека, а не только специалиста по аллюзиям и контекстам. Наука становилась интересной («Да здравствует интересная наука!»), и именно поэтому в 90-е годы стали появляться книги, написанные филологами и адресованные (пусть и без открытых прокламаций) более широкому кругу читателей. Так началось постепенное превращение филолога в публично значимую фигуру, в сфере компетенции которого оказалось разоблачение культурных мифов, что, разумеется, никого не могло оставить равнодушным.

Будучи сопричастным миру великих литературных текстов, филолог (в отличие, например, от социолога, что-то лопочущего на своем неперевариваемом новоязе, от историка с его монотонными писаниями и т. д.) мог адаптироваться к требованиям среднего читателя и начать рассказывать понятные вещи на понятном языке о том, что ему (простому этому читателю) интересно и важно. Приложений оказалось масса. Например, можно было, не рискуя своей профессиональной репутацией, сочинить какую-нибудь интересную биографию. Находящийся на пересечении всего, чего угодно (тут тебе и литература, и история и т. д. и т. п.), биографический жанр позволял реагировать на запросы общества и интересно рассказывать про замечательных людей, касаясь при этом важных жизненных вопросов в целом. А если за дело берутся филологи-профессионалы, то в противовес желтой прессе это приобретает вид открытия истины на основании точного и беспристрастного анализа. Так, например, недавняя биография Есенина вполне резонно (и в рамках приличий) доказывала, что русского Леля убили не жидомасоны и что сам он был не такой уж душка, как обычно изображается на календарях. Психопатические отклики обиженных сторонников русской самобытности только подлили масла в огонь. Книга вполне могла бы стать бестселлером, если бы не стоила так дорого5.

Сеть

Отдадим должное: именно люди из филологический среды фактически первыми в России оценили дьявольские возможности интернета, стяжав своими бессмертными проектами славу первых звезд и отцов-основателей. Не касаясь специальных, чисто филологических проектов (таких, например, как Русская Виртуальная Библиотека6 или Рутения), можно сказать, что рецензии и аналитические статьи в Русском журнале7 конца девяностых стали площадкой, которая позволила обращаться к большому количеству людей, перенося на новый уровень ценности филологического сообщества — корректность, внимание к слову и разоблачение всяческих нелепостей, которыми наполнена наша жизнь. Так возникла достаточно специфическая область — филологическая журналистика, где филолог выступает как рецензент, оценивая не только (и не столько) ученые труды коллег, сколько события культуры-литературы-кино и всего-что-угодно на основании своей профессиональной компетенции. Эти проникновенные и не очень проникновенные статьи могли читать простые люди, то есть совершенно не специалисты. В XIX веке схожие задачи решала литературная критика, которая была не «филологической», а именно «литературной» 8.

Живой Журнал и просто журнал

Сетевой журнализм оказался связанным с блогосферой и, можно даже сказать, неотделим от нее. Именно Живой Журнал стал тем местом, где индивидуализировалась, приобретала человеческие черты письменная активность — процесс, противоположный тому, который Ролан Барт удачно окрестил «смертью автора». Комбинирование различных моментов: яркий, узнаваемый стиль, не виртуальные, а вполне реальные заслуги, традиционные способы завоевания авторитета, — это привело к тому, что филолог успешно реинкарнировался в разные значимые фигуры9. Первая — сетевой гуру, который, как Жан Поль Сартр, мог писать абсолютно обо всем на свете, реагируя на многочисленные вызовы. Все это более или менее согласовывалось с позицией университетского профессора, воспитателя юношества, с позицией академического ученого и т. д. Однако, для того чтобы добиться подлинного влияния, нужен был какой-нибудь более существенный ресурс, чем ЖЖ. Им мог стать, например, журнал или рубрика, посвященная литературе/культуре, в каком-нибудь издании. Так появляется «филолог-менеджер», функции которого состоят в том, чтобы расставлять ориентиры в сильно пересеченной местности современного научного и культурного производства. «Филолог-менеджер» 10 обладает авторитетом и, хотя уже фактически ушел из науки, продолжает восприниматься (в этом и состоит его политика) как носитель определенной культуры (филологической) и соответствующих добродетелей, что делает более эффективной его культур- и литературтрегерскую работу. В целом можно сказать, что «филологический капитал» может быть перенесен в любую гуманитарную область: например, в область современного искусства, причем даже не в качестве довеска к искусствоведению, а в самую что ни на есть креативную часть. И в этом случае ЖЖ выступает в качестве важного способа (пусть и не главного) интеллектуальной и профессиональной легитимации.

Бегство в литературу

Еще одно искушение, которое подстерегает филолога в наше время, — заняться литературой самому, написать что-нибудь художественно-беллетристическое11. Это рискованный шаг, поскольку, будучи специалистами по текстам других, филологи довольно скептически относятся к литературному творчеству своих коллег. Ведь филолог — в первую очередь хранитель культуры прошлого. Он скорее Сальери, чем Моцарт. Жанр, допустимый для филолога, если, разумеется, это не научная статья, — мемуары, разного рода заметки на случай, шуточный стишок. Главное, чтобы ничего серьезного! Трудно было представить себе до недавнего времени филолога — автора более или менее успешной прозы, которая читается не только в узком кругу, а продается от Архангельска до Астрахани и туда дальше, не знаю куда. Литературное творчество является пропуском в мир известности, что, бесспорно, доставляет много удовольствия, но все же думается, что имидж филолога, его повадка на современном этапе плохо согласуется с ролью хорошо продающегося писателя. Сидеть на двух стульях в этом случае довольно сложно, и успех в одной сфере неминуемо ведет к маргинализации в другой. Впрочем, можно предположить, что успешный писатель-филолог вернется в науку, но уже на других основаниях — будет, например, проводить конференции по своему творчеству и устраивать научные семинары, тонко препарируя свой творческий метод и виртуозно вскрывая аллюзии. Такая картина не кажется столь уж утопичной, и, может быть, в этом и есть будущее дисциплины? Кто знает?

Другой приход

Есть такой анекдот: во время проповеди священник заметил в толпе рыдающих слушателей человека, на которого, как казалось, его вдохновенное красноречие не производило никакого впечатления. После службы священник подошел к нему и поинтересовался: неужели проповедь оставила его совершенно равнодушным? «Нет, — сказал он, — проповедь была прекрасная. Просто я из другого прихода». Нечто подобное можно сказать о господстве филологии: несмотря на эпическую картину, представленную здесь, следует признать, что влияние интеллектуала-филолога в любой его ипостаси имеет свои конкретные и не очень далекие пределы. Его воздействие распространяется на относительно небольшой сектор разнородного и достаточно слабо структурированного информационного поля, которое составляют те, кто интересуются культурой, литературой и пр. К сожалению, надо согласиться с тем, что роль культуры и литературы стала гораздо менее значимой, чем еще пятнадцать-двадцать лет назад. Задающая тон современной жизни индустрия производства звезд связана с шоу-бизнесом, спортом и даже политикой — теми областями, где общность возникает на эмоциональном уровне и не нуждается в тонкой аналитике эксперта. Чем все это закончится — покажет время, но можно с определенностью сказать только одно: классический тип филолога как хранителя культуры и воплощения интеллигентности уходит в прошлое вместе с этой культурой и этой интеллигентностью. У филолога-менеджера в общем-то больше перспектив, чем у филолога-гуру. Главное, чтобы не было иллюзий относительно масштабов своей вовлеченности и границ собственной власти. В наше время интеллектуальная власть — это всегда власть над немногими. И рядом может оказаться человек из другого прихода.


1 Именно в эту эпоху Ю. М. Лотман вместе с А. М. Панченко и Д. С. Лихачевым стали первыми филологами-медиаперсонами, что, конечно, было совершенной новостью для советского ТВ.

2 Вот пример наиболее ортодоксальной позиции в исполнении Романа Тименчика — бесспорно, одного из наиболее выдающихся современных филологов: «Когда филологи перестают заниматься филологией, а начинают заниматься философией, или социологией, или еще какими-нибудь видами общественных наук — политологией и так далее, это означает, что здесь кончилась филология как критическое изучение текста, как подготовительная комментарийная работа по передаче текста следующим поколениям». openspace. ru.

Неплохо, да?

3 А вот, кстати, у него же: «Восторженное почтение, пожинаемое проницательным человеком в качестве филолога, пропорционально редкости, с какой у филологов мы встречаем проницательность». Сам Ницше был, кстати, по мнению своих базельских коллег-ортодоксов, плохим филологом. Просто из рук вон плохим. Такие были надежды, а все проклятая философия загубила!

4 Это тонкий намек на бесспорный шедевр — книгу Андрея Зорина «Кормя двуглавого орла». Вот, например, что он пишет: «Крах путча обозначился после телевизионной пресс-конференции его лидеров, молниеносно превратившей трясущиеся руки вице-президента СССР Янаева в символ новой власти. В основе этой семиотической катастрофы лежал глубокий коммуникативный просчет». Как с этим не согласиться? Сказано все понятно и по делу!

5 Олег Лекманов, Михаил Свердлов. Сергей Есенин — около двух тысяч рублей. Нет, честное слово, просто грабеж какой-то! Я бы хотел, ну хоть издали, посмотреть на людей, которые покупают эти книги.

6 РВБ — ресурс, на котором висит немало русской классики, тщательно выверенной и подготовленной (пожалуй, лучше всего во всем Рунете). Сильно экономит место на книжных полках. Незаменима для курсовых, экзаменов и просто почитать. Рутения — информационный и не только ресурс, рассчитанный на русистов и всех сочувствующих гуманитарной науке. Если хотите подыскать себе конференцию по вкусу или узнать о какой-то памятной дате в этой области, чтобы отметить, — вам туда.

7 О Русском журнале все и так знают. День, бывало, начинался и заканчивался там. Теперь, конечно, совсем другое дело, но все равно можно найти что-нибудь интересное про культур-мультур и все, что рядом с ней.

8 Звезды в этой области, если кто не помнит: Белинский, Чернышевский, Писарев. Это была славная эпоха, споры шли такие, что дух захватывало! Собственно, фигура критика-разночинца чем-то напоминает интеллектуала во французском духе. Воспитателя, так сказать, общества.

9 Существует большое количество разновидностей филологических ЖЖ, отличающихся друг от друга по манере, имиджу и целям. О чем они пишут? Есть специализированные ЖЖ, что-то вроде научных форумов. Комментарии к посту могут, например, перекочевать потом в научную статью. Но это для знатоков, и простые люди туда не заходят. Есть более человеческие дневники, где можно найти немало интересного из самых разных областей жизни.

10 Здесь, разумеется, нельзя не сказать о главном «филологе-менеджере» — создателе журнала «Новое
литературное обозрение» и владельце всех его дочерних предприятий: журналов «Неприкосновенный запас», «Теория моды» и т. д. — долго перечислять — Ирине Прохоровой. В 90-е годы НЛО было форпостом передовой науки, каждый номер которого мы раскрывали, как в доме собственном ставни. Если хотите, чтобы вашу статью прочитал кто-то еще, кроме технического редактора, надо слать ее именно туда. С книгами — то же самое.

11 Филфак, кроме специалистов по анализу текстов, порождает еще и создателей этих самых текстов. Например, Андрея Аствацатурова и Андрея Степанова.

Иллюстрации Алексея Вайнера

Дмитрий Калугин

Волшебный олень

У нее лицо не изменилось с пяти лет.

Есть такие дети — сразу со взрослыми, прекрасными, одухотворенными лицами.

В деревне, в старые времена, такую девочку сразу считали бы Ангелом.

Все в ее жизни — случайно и необычайно укладывается в концепт Поэта.

Родилась в Питере, а потом долго жила в городе с названием Оленегорск.

И сама напоминает — нечто сугубо мифологическое.

Напоминает оленя — с женским лицом.

Вообщем то Белла — изначально не ангел, а такое вот языческое тотемное животное — божество.

И не случайно Оленегорск ее детства привел ее в загадошную страну, где и по сей день — обожествляют оленей и птиц.

Многие ее стихи написаны в зимнем Гоа.

Питерская жизнь Беллы, из волшебной Оленьей Сказки, вдруг с размаху кидает во двор-колодец имени русской классики.

Гоголя и всей прочей Ко.

На здешних болотах в ее красоту влюбился юноша из провинции, остался в Питере, не ел, не пил, страдал…

Да и заболел чахоткой.

Чего в Двадцать Первом веке, по определению, быть не может.

Но вокруг Беллы все может быть.

В поэзии времена — выбирают произвольно.

Ну, дальше конечно сюжет разбили добрые питерские девки.

Юношу схватили, отодрали от роковой любви, уложили в Мариинскую больницу.

Потом еще и в санаторию отправили.

И давай наперебой кормить домашними бульонами, кефирами и творогом.

Все испортили!

На седых лошадях не колыхались плюмажики, старый попик усердно кадилом не махал…

Нынче он любит другую и работает киномехаником в «Майоль».

Все равно, такой любовной истории никто кроме Беллы не удостоился

Эка она нырнула прямо из Двадцать Перового века в Девятнадцатый.

О стихах не буду, стихи такие же волшебные, как и сама Белла.

Страстные, грустные… иногда грациозные.

Без Беллы невозможен поэтический пейзаж Питера

Девочка Олень, пожалуйста, не уезжай от нас в Москву!

Вот тут стихи

http://vkontakte.ru/board3739418

Группа тут

http://vkontakte.ru/club3739418

Вот ЖЖ

http://bellagusarova.livejournal.com

В контакте.ру

http://vkontakte.ru/bellagusarova

Белла Гусарова. Стихи последних месяцев

Изнутри

мама, не прикрывай ладонью пупок

я хочу видеть Чёрное море

на заборе граффити:

«скоро всё сбудется, не пройдёт

и полгода». у тебя будут трудные роды,

поезд на Ленинград — поезд на Питер

везёт вытряхнуть из природы

матери — к ебени,

но я уже утомилась в утробе.

…на родильном столе, как на пляже

будешь лежать, загорелая.

но рядом не ляжет

интересный мужчина.

только доктор скажет о моём выходе:

девочка долго молчит!

вы разволнуетесь — не слыша первого крика

это потом — кричи не кричи — никто не слышит

это потом — чем дальше в лес, тем тише

это потом — время — нервным тиком

будет пульсировать в моём теле

от первого шага

к последнему

Тропики

Завтрак в Арамболе

несколько поворотов до завтрака в Арамболе

греет асфальт подошвы, солнцем нагретый в жижь

ты из Петрова тауна в тропик себя уволя

от перегрева чайного вечером не дрожишь

дремлют соседи с дредами, ставшие здесь дедами

прадедами прапраде… корни воткнув в песок

заняты экзистенцией — внутренними делами

сладостями, желудочный, не разбавляя сок

утро кружится мухами, лапы испачкав манго

пьёшь дольче виту трубочкой, запах гашиша — друг

раста в твоём сознании перебивает танго

мысли о прошлом в солнечный втягиваются круг

их потеряв, ты лёгкая, перистая, без боли

и без очков тонированных — Солнцу направив взгляд

жизнь начинаешь новую завтраком в Арамболе

чувства о прошлом, жаркие яркие, прогорят

Lunch in Chapora

чайника свист не отличен от голоса птицы

ветер страницы листает упанишад

кану в бассейн в лихорадке прохлады напиться

и почитаю подругам гоанских стишат

чай отменить! принесите нам пива к обеду

не наступите на мокрую скользкую тень

тёмною пьяной дорогой на Мандрем поеду

если когда-нибудь кончится солнечный день

если когда-нибудь кончится всё, не заплачу

это оплачено золотом тел и теплом

лёгкой беседы, но ветер приносит на сдачу

бом булинат намасте и божественный Ом

Ужин в Мандреме

вечера на хуторе близ Мандрема

музыкой наполнены и викингом

благородным сильным и венгерским

затяжной тропический викенд

сколько самолётов без меня

родина на грудь себе сажает

в Мандреме моя любовь не дремлет

заливает пивом третий глаз

кормится без вилки и ножа

ес! цивилизация — адью!

украшает ужин ананас

и в кино смеётся Чарли Чаплин

райское цветное побережье

делится плодами — реже реже

хочется писать о незначительных

сложных несущественных вещах

Апрельский

Тропический

негры рэперы

венгры рокеры

байкерши ольги

бьютифул пиплы

я на сансэте в шеке залипла

не знаю — насколько

муравьи жуют дома компьютеры

бродят по байтам…

вандерфул лайф бьютифул

лайт

…и где страданья по утраченным раям?

каким краям

теперь предпочитать свободу?

смотри, как солнце делает touch down

таких закатов не было на свете

пять миллиардов лет

не надо в воду!

и мне не надо сбрасывать на ветер

слова, в которых ветру тяжело

пытаюсь!

небо красится анриал

лететь в него! но я опять бескрыла

верней, подбито правое крыло

лететь в него! в оранжевые дали

в голубизну и пену облаков

мы знали, мы давно об этом знали

что можно жить без ласковых оков

reality reality

риали…

Письмо русскому другу

из Мандрема

по стенам бегает геккон

романтизирует балкон

и алкоголем не смываются мечты

стою босая, как прекрасен мир животных

а ты в Москве цветы в горшках ласкаешь, ты

мою любовь на них не лей, допей с похмелья

в сезон дождей я без тебя не просыхаю

и если не хочу домой, то значит —

я дома, выжимаю виноград

и мой возлюбленный наверно не заплачет

когда решу назад, к тебе, вернуться

я тоже не заплачу — нафига!

пусть мне милее берег океана

проведаю другие берега

к Москве-реке несёт волной фатальной

оттяжной сумасшедшею волной

…геккон, лови большого кукарачу!

прости, мой друг, я отвлеклась, с тобой

жизнь будет как за пазухой у Бога

но если вдруг мой путь свернёт туда

где нет тебя — туда мне и дорога

туда мне и дорога, дорогой!

В прошлой жизни

«в прошлой жизни я был

толстой инфантильной поэтессой…»

И. Жигунов

жду тебя на станции под всем-известным портретом

ты опаздываешь. мысли пускаются в пляс сиртаки

в прошлой жизни я была высокого роста поэтом

носила жёлтое, читала в «Бродячей собаке»

хотела в Америку на Титанике, с Парижем

вдвоём собирала сердца эстетских барышень

когда огонь сигареты передвигается к фильтру ближе

я вспоминаю их лица мундштучные, ночи с открытыми барами

где я снималась с кокса модным тогда абсентом

училась вертеть magnumом как герой итальянских вестернов

мечтала о счёте в швейцарском и жить на проценты

но потом меня потрясла революция местная

мне стало стыдно за свои буржуйские настроения

за то, что не могу отдать долги знакомой поэтессе

ты ли был это? не ездивший на ситроене

начавший курить, чтобы убавить в весе

я ни разу не пригласила тебя в кино

в темноте погладить твои пухлые поэтические колени

от волнения с тебя бы сошли ещё два-три кило

а в моих широких штанинах увеличилось кровяное давление

ты был невозможен, разыгрывал на дачах безвкусные пьесы

таскался с художниками по галереям, пришпиливал к шляпам бутоны

кроме денежного, я не испытывала к тебе интереса

и это казалось мне непростительным моветоном

проблемы с совестью не добавляют цветов в петлицу

опаздываешь, словно и в этой жизни ты поэтесса-инфанта

не имеешь на это права! — я в прошлой была вынуждена застрелиться

в некотором смысле и из-за тебя, точнее, из-за твоего таланта

Из цикла «Мосты в Петербург»

*

не выйти из окна не выть не выпить

всего лишь день, свободный от иллюзий

внимательные взгляды динамитом

опять снесли оптические шлюзы

из розовой пластмассы — серый-серый

водоканал, и в нём гнилая шлюпка

в которой покидаешь берег веры

в любовь о бёдра истрепалась юбка

вся истрепалась, не пойду за новой

по невскому нарядному проспекту

фланируют потомки казановы,

в музей направлю беспокойный вектор

тоски по идеалам пресловутым,

закончу вечер в завываньях блюза —

годами не меняются маршруты

холодных дней свободных от иллюзий.

*

подпольная любовь по лотерее

судьбы нежадной. декабристский город.

на выставке, из зала галереи

хочу украсть портрет одной особы

зима и дождь. осталась ли похожа

модель на эту тень? сто фотокопий

расклейщики прилепят на столбы

подпольные любовники болеют

заматывают шеи в цвет Зенита

к аптеке их! в ближайшей бакалее

куплю лимонной водки от микробов

за шиворот упала капля. множу

шаги неторопливо для утопий

в центральных лужах, в городе зеркальном

так хочется найти себя найти

Ищи меня

Я думаю — укрыться в жёлтой башне

Зарыться в книги, фильмы, чтобы ты

Не знал, как мне летать по жизни страшно,

Как я боюсь смертельной высоты

И отключить мобильные, компьютер

Отчислить из «связистов» кнопкой — выкл.

Все адреса последнего приюта

Убрать из базы данных, не привык

К моим ты чтобы нежностям горячим

Чтобы тревожно стало, потеряв

Надежду, веру — я с любовью спрячусь

Чтобы, меня обильно матеря,

Хотел стреляться с детективом частным

Который не найдёт за много лет

Ту башню, где тебе мерцает часто

И днём и ночью грустный жёлтый свет

Не назвать этот стих словами(( Только каплями

занавеска бумажная шею игриво щекочет

лёгкий бриз напечатал на ней невесомые строки

просижу в этом баре до успокоительной ночи

запивая дешёвый вискарь свежевыжатым соком

я уже не ребёнок, но хрипло рыдаю без мамы

неожиданно землю покинувшей в тысячах милей

от меня, без меня, но без боли, пока в индостане

благовонья дымились на ярко-оранжевой вилле

пока я на звонки без ответа, глушила тревогу

бесполезными ом нам шивайями и харе рамой…

мама-мама ты больше не встретишь меня у порога

мама-мама а я не решусь стать когда-нибудь мамой

Похороны Шута, или Смерть Меркуцио

Его мама была укротительницей тигров. Отец — актером МХАТа и чтецом-декламатором.
Михаил Болдуман ведет свой род по материнской линии от известного клана Дуровых. Стало быть, тот первый Владимир Дуров, клоун, тот, что выходил не с тиграми, но с собачкой, ему приходится прадедом. Кавалерист-девица Надежда Дурова — бабчатой пратёткой.

А вот с отцовской стороны — древний румынский род Болдуману: и это уже туда — в Трансильванию — во внучатые племянники к самому графу Дракуле.

В общем, в шкафу у Болдумана львы и тигры, храп и топот гусарских коней, скелеты на дыбах и усатые гайдучьи головы на колах…

И вот он умер.

Он умер по-настоящему.

А нам все еще кажется, что это его очередной розыгрыш.

И тут уместно вспомнить шекспировскую «Смерть Меркуцио».

«Друг, ободрись! Не глубока ведь рана…

…Да, конечно: помельче колодца и поуже церковных дверей, но с
меня и ее будет…

Понаведайся ко мне завтра, каким я буду лежать степенным господином. Я прошпигован достаточно для сей земной юдоли!.. Чума на оба ваши дома… Чорт возьми! эта собака, крыса, мышь, кошка, могла убить человека… Хвастун, дрянь, мразь какая-то, которая дерется по руководству к арифметике…»

И башлачовские «Похороны Шута».

«…Лошадка лениво плетется по краю сугроба.

Сегодня молчат бубенцы моего колпака.

Мне тесно в уютной коробке отдельного гроба.

Хочется курить, но никто не дает табака…

………………………………………………………………..

…Еловые лапы готовы лизать мои руки.

Но я их — в костер, что растет из огарка свечи.

Да кто вам сказал, что шуты умирают от скуки?

Звени, мой бубенчик! Работай, подлец, не молчи!…»

Чорный Профессор — персонаж Москвы, Питера и русского Парижа.

Сочинивший свою Легенду и честно отыгравший свою пьесу, никогда не отвлекаясь от этого занятия на что-то обычное — земное.

Хождение к врачам уж точно героической клоунадой не предусмотрено.

Хвост когда-то на вопрос «Где ж ты все-таки живешь? В Москве, Париже Питере или Нью-Йорке?», — ответил: «Вскрытие покажет».

Вскрытие показало — Болдуман живет в деревне Чудово, что подле села Помиранье.

Между Москвой и Питером. Там, в реанимации, снятый с поезда — он умер.

Еще и напоследок устроил близкому другу Мякишеву приключение, столь любимое комедиографами: поездку на спецавтобусе из Чудова в Москву, в обнимку с гробом.

Это конечно Привет От Дяди Дракулы.

У сатириков такая перспектива обычно вызывает дикий хохот.

Вскрытие показало правду — больше всего он жил меж Москвою и Питером.

В Париже недавно обрел пристанище и собирался зимовать.

Французы времен бабчатой пратётки зимовали в Москве, там с тех пор не потеплело.

Болдуман решил в отместку зимовать в Париже.

Но не успел. Вскрытие показало — цирроз.

Но героям положены Смерти Героев. Так именно назвал Болдуман свою лучшую книгу.

Смерти Героев.

Цирроз циррозом, но если сильно не пинать больную печень коваными ботинками, она может служить неожиданно долго.

Вот и болдуманова старушка-печень могла бы еще послужить.

Существует версия: именно эту печень накануне долго пинали гопники в пригородной электричке.

Из шкафа выпадает наследная дача в Переделкино.

Версия повисла в воздухе и тоже обратилась в Легенду.

Недоказуемо — вскрытие-не-показуемо.

Многим хочется верить, что смерть этого героя, не только путь артистического саморазрушения, но и реальное убийство. Так же, многим хочется верить, что Майк Науменко кого-то встретил во дворе, и не сам ударился головой — ударили. И что Янка кого-то встретила на берегу реки Ини, и не сама упала в ее воды — уронили.

Его запросто могли избить, таких как раз и бьют, не разбирая родословную: русско-румынский мальчик с дворянскими корнями в обе стороны, внешне походил на московского еврея из артистическо-экзотических.

Ростом не вышел, носом — вышел. Глаза огромные и ярко синие. Волосы чорные, французский чорный берет, вечно какой-то шарф изысканного узора, трубка, душистый табак… В Париже — легко канал за местного. Но не в пригородной электричке. Не заметить Болдумана было невозможно.

Он играл всегда.

И вот сыграл в последний своя ящик — от деревни Чудово.

Бабы любили его страстно.

По легенде, в машину с ящиком между Гробом и Другом втиснулась очередная Неизвестная Вдова.

Но нет, не Лина. Лина наверное сейчас плачет больше всех.

Если она вообще умеет плакать.

Я сочиняла текст про Лину, с упоением лишая ее зубов и прибавляя ей лет пяток, для него — для Болдумана, тогда живехонького. Сочиняла и злорадно представляла себе, как Чорный Профессор рассмеется, и как он рассердится. И скажет: «Ну, Беломля!» А потом все удивились: я никогда не пишу о женщинах злые слова.

И почему вдруг так о Лине? Такое бабское? Да потому!!!!!

Болуман конечно же был вечно влюблен в эту вечно неуловимую, полу-невидимую Лину Лом.

В Лину, а не в меня.

И к ней, к Лине, обращена вся его героическая Клоунада.

И стихи ее ставил выше моих. И даже в ресторан «Конча-Бонча» водил ее, а не меня.

Конешно я решила хулиганить, дразнить Линою его — живого.

А он взял и умер, за два дня до выхода текста.

И теперь некому смеяться, некому сердиться.

Ну конечно, Лина по прежнему — молода и хороша.

Ей не за сорок, а всего лишь тридцать девять.

И зубы — у нее давно в порядке, Чорный Профессор самолично водил ее, как члена семьи
в поликлинику для творческих работников.

Я больше не буду писать мелкие гадости о поэтессах, потому что не кому больше ревновать.
Болдуман умер.

Да здравствует Болдуман.

А дальше ссылки и ссылки, потому что именно сейчас возможно узнать о Болдумане ВСЕ.

Друзья разбирают архивы …

Вот: http://alexanderbasov.livejournal.com

И вот: http://community.livejournal.com/boldumanu

http://kunshtuk.livejournal.com

Там стихи, рисунки, фотографии, видео…

А я что?

Я остаюсь в своем узком формате.

Он немного успел прожить и написать в этом году.

Вот написанное им совместно с Женей Мякишевым.

Михаил Болдуман. Стихи этого года (совместно с Евгением Мякишевым)

epistola

Стою на почте у окна,

чтоб поскорей отправить в путь

сие послание. Одна

живая трепетная суть —

не жмудь, а — жуть, таёжный жи-

тель неизменных снежных стран —

сказал мне как-то: «Расскажи,

что есть Великий Болдуман?»

На север лыжи положив,

туда, где стылый океан,

я молвил: «Там живут моржи…

моржа крупнее Болдуман!»

Я палкой показал в леса,

сказав: «Красив в лесах олень,

но Болдуманова краса

затмит его и в ночь, и в день!»

Затем я поднял руку вверх

и произнёс: «Смотри скорей —

там, в небесах, кружится стерх,

но Болдуман его быстрей!

А видишь — мудрая сова

на мышь устроила капкан

и ждёт в ветвях? Но раза в два

её умнее Болдуман!»

И вот — по почте, Болдуман,

я срочно сообщаю Вам:

Один доверчивый шаман

уж Вам в тайге построил храм.

nightclub

Звучала музычка весёлая,

Толпа плясала полупьяная,

И вдруг девица полуголая

Ко мне прилезла, вдрызг буяная.

Я заседал в углу — за столиком

С двумя волшебными поэтами —

Один был просто алкоголиком,

Другой зело торчал, поэтому

Мне с ними было комфортабельно —

В ночном сомнительном клубешнике —

Я ж и бухал нереспектабельно,

Да и торчал не на кубешнике.

А девку эту — полуголую —

Я трахнул сразу по лбу чашкою,

Однако не разбил ей голову,

Закушав водку промокашкою.

про геху

* * *

В преддверье сибирской тайги,

В отрогах Алтайских предгорьев*,

В холопах у Бабы-Яги

Служил вечнопьяный Григорьев**.

Но поездом с бурым углём —

Тяжёлым товарным составом —

За длинным халявным рублём

Он лихо махнул с ледоставом

В промозглый, смурной Петербург…

И в поезде том на досуге,

Хранясь от морозов и пург,

Он так танцевал буги-вуги,

Что уголь попа́дал в кювет,

А поезд чуть с рельс не сорвался

И с курса не сбился. Но нет —

До Питера всё же добрался!..

В беспамятстве Баба-Яга

Колотит костяшками ступу:

«Какого я в доме врага

Пригрела! Какую залупу!

Григорьев, задроченный гном!

Ведь был мне — слуга и приятель!

С каким я связалось говном!…

Ты видишь, Ты слышишь, Создатель!..»

Создатель, настроив ушко

На дикие вопли с Алтая,

Подумал: «Нам всем нелегко

С Григорьевым…» Всё. Запятая,



* предгорьев — (здесь) предгорий.

Крещение

В Крещенский мороз отрубили тепло —

В Норе у меня… безмазовый сюрприз.

По этому случаю плющу мурло,

Взирая с опаской в (сомнительный)низ:

Не пол, а улёт — не паркет, а каток!

Где люстра была — там возник сталактит —

Соседской воды затвердевший поток…

Что ж… Сколь бы я ни был знатён и мастит —

Я выйду на улицу с ломом в руках —

Мне влом, но планида — откалывать лёд —

Витать в облаках — не судьба впопыхах:

Я вновь отменяю волшебный полёт…

Направь же, читатель, свой калейдоскоп,

Как я — Магеллан галактических грёз —

В Крещенский мороз, в петербургский раскоп,

Где я закопался, похоже, всерьёз!

Онтологическое

Я грежу об инертном деривате

От нескалярной сути естества —

С прелестною феминою в кровати

В преддверии Святого Рождества.

Во мне эквиваленты антиномий

Галактики — ведут неспешный спор,

Сатурн — в зените, Марс — в четвёртом доме

И ангелов поёт несметный хор.

Графин вина, дорожка, джойнт и книга

Уж жаждут пробужденья моего,

И солнечная Фебова квадрига

Меня везти готова — одного —

К интуитивным сумеречным далям,

Где катарсис испытывает дух…

Давай-ка мы винишка засандалим,

Прелестная фемина, сцуко… УХ!

банка

Опьянённый любительским пивом,

Я склонённый стою над Фонтанкой.

Наблюдаю за дивным я дивом —

Оловянной консервною банкой,

Что не тонет, хотя из металла

И бока, и округлое днище,

Отражается в коем устало

Бородатое чьё-то греблище.

Не моё ли? — мелькает догадка, —

Но уж больно лоснится и мерзко

Ухмыляется приторно-гадко,

Кажет зубы неровные дерзко,

Изрыгает огрызки речений

Неприличного, бранного свойства;

В бороде его — крошки печений,

А в глазах у него беспокойство,

Беспокойство нездравого толка

И отсутствие здравого смысла;

Цвет, как шкура тамбовского волка

Или редька, которая скисла

И покрылась кухонною пылью, —

Только нос жизнерадостно-красен,

Истекающий слизистой гнилью…

Я ли это? Ведь я же прекрасен, —

Пусть и вправду крупны мои формы, —

Чист я кожей и светел я взором,

Нос — в пределах естественной нормы,

Зубы — ровный забор без зазоров;

Борода, распушившись приятно,

Придаёт мне античное что-то;

Аккуратна она и опрятна —

Ни печения в ней, ни блевоты —

И улыбка моя — симпатична!

Речь — стройна, как младая испанка! —

Что ж ты этак меня нетактично

Отражаешь, консервная банка?

Что же, сука ты бля, так облыжно

На живую клевещешь природу?

А возьму-ка я, знаешь, булыжник

И метну его, видишь ли, в воду…

Взял. Метнул… Вместо дивного дива

Пузыри да круги по Фонтанке.

А пойду-ка ещё выпью пива

Банки три. Только — правильных банки!..

Юлия Беломлинская

Александр Дугин. Кризис: Конец экономической теории

  • Издательство «Амфора», 2010 г.

В книге известного ученого, доктора политических наук А. Г. Дугина речь идет о проблемах, связанных с мировым экономическим кризисом. Автор критикует либеральную систему современного капитализма, предлагая иной, евразийский выход из создавшейся ситуации.

Состояние мировой экономики настолько серьезно изменилось за время глобального экономического кризиса, что требует нового осмысления. Многие широко используемые методы, как марксистские, так и либеральные, уже не отвечают тем условиям, в которых мы оказались. Либеральная логика зашла в тупик. Отсутствует ясное представление об экономических реформах в России. Уже сейчас необходимо начать говорить о новой экономической системе, какой она может быть. Этому и посвящена данная книга.

Читать отрывок из книги

Анналы «Нацбеста»

2001

Шестеро было борцов в нашем первом сумо-состязанье —

И победил пятерых наилегчайший летун.

«Кто ты, откуда ты вдруг?» — Звать меня Леонид Юзефович.

Сам я не то чтоб монгол, но не совсем и русак.

2002

Юной уральской красы с гексогенной Москвой равновесье

В пользу второй рассудил питерский бывший банкир.

Дамбу он строит с тех пор, а малютка, увы, замолчала,

Только Проханов поднесь неутомим, как Сизиф.

2003

Парочка юных рижан, однополая, но не из геев,

Сенсационно пришла к финишу первой-второй.

Гаррос женился в Москву, Евдокимов же пишет и пишет.

Головоломку сию нам разгадать не дано.

2004

Критик прозаиком стал и посягнул на кумира,

Но знатокам из жюри люб оказался кумир.

Так победил пришлеца не приехавший в Питер Пелевин,

А конкурент, присмирев, съехал сюда насовсем.

2005

Можно в Швейцарии жить, препарируя русскую кухню

И возвращая на Русь чисто арт-хаусный фьюжн:

Смесь холодца и фондю под Венериным волосом (©Шишкин)

Очаровала жюри, что подтвердил и банкет.

2006

Не Эверест, но «Нацбест» покорился с четвертой попытки.

На «Пастернаке» верхом взял Дмитрий Быков свое.

Тщетно внушают ему: «Не свое ты берешь, а чужое!»

Злато покорно ему и во гробе не дрогнет Булат.

2007

Котик с нахимовской выправкой съел переводчика Штайна —

В самый последний момент верх одержал Бояшов:

Прежде безвестный Боян надругался над гордой Улицкой;

Там еще Элтанг была, но «Побег куманики» засох.

2008

Сквозь НБП и Чечню продирался к победе Прилепин,

К Путину даже сходил, в «Школу злословия» тож.

Не покатил здесь роман, но зато оценили рассказы:

«Грех» этот наше жюри на душу дружно взяло.

2009

Нынче в почете Муму и ее коллективный Герасим —

Но еще за год «Нацбест» предугадал этот тренд!

«Р» замените на «л» — и Геласимов разговорится.

Боги степные, а то! Браво, японская мать!

2010

Сенчина вижу везде — даже там, где не вижу романа.

Авченко ру́лит туда, где Лукошин рули́т и рули́т.

Водит пером Кочергин, крылышкует к победе Крусанов,

Аствацатуров острит, но последним смеется жюри.

Читайте также интервью с Виктором Топоровым

Виктор Топоров

Девушка с чемоданом

«Я Лина Лом —

пиздец, облом

и вся хуйня — из-за меня»

Это ее программное стихотворение.

И точно — про нее. Где Лина — там вечно пиздец, облом и вся хуйня…

Ей бы еще подошла кликуха «Авария». Хотя Лом — тоже нормально.

Немецкого дедулю она себе конечно придумала.

Как, впрочем, и Эвелину. Зовут ее просто Лина Ломакина.

Она когда-то жила на Петроградской — тусила в компании Тани Тайниной.

Мы там все как-то пресекались, она меня младше лет на семь, кажется.

К Никите Михайловскому ее занесло пару раз — совсем еще зеленую.

Вроде бы у Алины Алонзо она мелькнула.

Но Алина ее быстро шуганула — слишком яркая была девчонка.

Стихов тогда никаких особых не было…

То есть она, конечно, обзывала саму себя поэтессой, но кто ж в юности не пишет стихи? Все девицы кругом были либо артистки, либо художницы, либо поэтессы.

Все, кто называется «честные давалки», то есть не профи-проститутки и не тупые «бляди на интерес».

В общем, Лина была смешная, яркая, долговязая — очень хорошенькая…

Честно давала всем, кто мог ее рассмешить.

То есть, разного рода богемным отморозкам.

Или просто торчкам. Алкашами тоже не брезговала.

Но потом ее совсем уж занесло в наркошную среду.

А я эту среду хорошо знаю с четырнадцати лет.

Причем — знакомство началось сразу с конца — шприцы, кровища…

А я типа такой «шабос гой» — всех колю.

Ну? в общем, хорошая терапия для школьницы — уже к пятнадцати я сильно шугалась любой наркоты. Ажно траву не пробовала да двадцати пяти.

Ну вокруг-то все было.

См. мемуары Оли Жук.

Которая тож Лину Ломакину отлично знает.

Еще, помню, всех наркошей ее фамилия веселила.

Это я все к чему? А к тому, что она не живет в Гермашке безвылазно.

Да, жила — она когда-то убежала туда от одной истории.

А сейчас она, по крайней мере, полгода в году проводит в Питере.

Но светиться ей просто нельзя.

История, в общем, детская, глупая.

Она в какой-то момент вписалась курьером — перевезти из Азии чемодан травы. Это денег тогда стоило немеряно.

И лет за это давали немеряно.

Ну, десятку за чемодан точняк могли дать.

А Лина в аэропорту увидела собаку. Ментовскую собаку-нюхача.

И бросила этот гребаный чемодан. Испугалась, в общем.

Люди потом говорили, что все это гон, что она чемодан за два дня скурила

со своим тогдашним. С кем она тогда была, никто и не помнит…

Гепнер ли, Юнгер? Буля, али Сашка Воробьишка?

Одним словом, скурить за два дня чемодан — было кому.

Но я верю в историю с собакой.

Я сама однажды в Париже видала такую в аэропорту.

И по-любому неприятно становится.

Я, например, везла штук пять красивых трубочек — просто для подарков.

И вдруг испугалась, что собака унюхает.

Хотя все трубочки куплены в магазине на Канал-стрит.

И на витрине написано «табакко пайп».

Ну а тут реальный чемодан шалы и глины.

А на дворе конец восьмидесятых.

Свобода, типа, уже есть, но в основном, свобода быстрой съебежки.

Должок на нее повесили.

Она никогда естественно не работала и заплатить не могла.

Ну и убежала на Гермашку.

Наверное, от тоски и отчаяния начала писать реально хорошие стихи.

Здесь — ее никто не видит.

Даже Мякишев, которого на считает патроном и учителем, видит ее редко.

Но и он не знает, где она зависает в Питере.

И Таня Тайнина молчит как рыба.

И Жучка — не колется.

Потому что наркошные долги, сродни карточным — они не списываются.

И нету понятия срока давности.

Вообшем, если Лина засветится — ее найдут и снова спросят.

А все эти годы, ей типа счетчик стучал. Люди-то никуда не делись.

Ну, в смысле, много кто выжил.

И есть кому с нее спрашивать.

Есть и еще причина, почему она никогда не появляется — на вечерах, стишки зачитать туда-сюда…

Ей за сорок, и выглядит она… пройдя все, что можно пройти… да?

Я всегда говорила: бедным — этого нельзя.

Ну нету у нас бабла на массажиста, пластическую хирургию, чистый розовый кокос, ежеквартальные поездки в Мексику на мескалиновые грязи…

В общем, зубов у девки нету. Морда — сильно мятая.

И все это обидно, если ты хороший поэт, и тебе всего-то слегка за сорок.

Она ж в завязке. То есть выплыла, очнулась, проснулась…

Кругом — осколки хрустального гроба, обломки королевича Елисея…

А вот зеркальце, сука, целехонько.

Свет мой, зеркальце, скажи… ну ебаный в рот…

В общем, показываться на поэзо-вечерах она не хочет.

Читают ее стихи обычно кореша: Емчик Мякишев и Черный профессор Болдуман.

С Болдуманом у них точно в юности что-то было.

Насчет Мяки не уверена.

Но Болдуман знает, где она живет в Питере.

В конце-концов, он мог бы и заплатить этот ее долг.

Но она боится вообще встретить этих людей.

Она в завязке несколько лет уже, и все серьезно.

В общем, у нее истерический страх вообще поднимать эту тему.

В результате, по городу ходит дурацкая сплетня, что никакой Лины нет.

Что она — проект Мякишева и Болдумана.

Потому что вся связь с ней — тока через них.

И стихи ее читают со сцены — тока они.

Но это конешно — пиздеж.

Есть она, есть — и как минимум полгода проводит в Питере.

И сейчас она в Питере.

Я ее недавно видела на Невском. Она прошла мимо.

Нормальная такая Ломакина — тока без зубов и высохшая вся.

В растманской шапочке. Ножки легка заплетаются.

Взор куда-то… нахх.

Похожа на Снежку-барабанщицу.

Я думаю, что лет через десять она нам покажется.

И тут нам всем мало не покажется!

Потому что поэт она — сильный. И становится все лучше и лучше.

Тут немного биографии http://slova.uuuq.com/number6/6%20-%20authors.htm, тут еще стихи http://slova.uuuq.com/number6/6%20-%20lom.htm, тут теги на лину в жж у кунштука http://kunshtuk.livejournal.com/tag/%D0%9B%D0%B8%D0%BD%D0%B0%20%D0%9B%D0%BE%D0%BC, http://kunshtuk.livejournal.com/?skip=10&tag=%D0%9B%D0%B8%D0%BD%D0%B0%20%D0%9B%D0%BE%D0%BC, http://kunshtuk.livejournal.com/?skip=20&tag=%D0%9B%D0%B8%D0%BD%D0%B0%20%D0%9B%D0%BE%D0%BC, http://kunshtuk.livejournal.com/?skip=30&tag=%D0%9B%D0%B8%D0%BD%D0%B0%20%D0%9B%D0%BE%D0%BC.

И вот — из последнего:

Просто сказка

Пусть жжет еще сильней! — почти у самых глаз.

А. Тарковский

Лжецы в учителях, а во френдах — подонки,

Конечный горизонт завален пустотой.

Угодник Николай глядит из-за иконки

Покойно — сквозь окно — в колючий лес густой.

Прикольно мне скакать по веточкам и сучьям,

По-щучьи исполнять желания твои,

Проворно кружевить по сеточкам паучьим,

Пером крыла кромсать небесные слои.

Живу и не тужу — сама себе в угоду!

Уроки позабыв, забанив всех френдов.

Аскаю на скаку огня живую воду —

Наполнить бы сосуд до первых холодов…

Восшествие

За щастье рассказывать нечего мне —

Торчала морковкой из грядки одна.

Якшалась с грибками на book’овом пне,

Зияла, подобно поганке, бледна.

Тут.

Вдруг друг по верёвке спустился с небес —

Надёжный, отважный грибник-букинист.

И прелестей для он на грядку прилез,

Спасения ради — чудной альпинист.

Gut.

Задобрил сорняк, убелил чернозём,

Опальной травы подсуропил в струю,

Телеги катил про архангелов-зём,

Венчальные кольца вертел на хую.

Плут.

Три короба нежной ажурной трухи,

Рассеяв туман, поразвесил окрест —

Похлёбку варил из земной требухи,

Хотел укорить мой крутой эверест.

Крут!..

Шлюсс*

Хыть**! Постная старость пьёт воду с лица,

А девичьи косы подрезал мне ты —

Я вспомню трёхбуквенный код от ларца,

Где в войлок для стелек свалялись мечты…

Пусть живо метнутся, меня веселя,

Сверкающей сворой пустующих сук!

Не вовремя тянет-потянет земля —

Не вырос ещё мой осиновый сук.

Покуда бодрит бананасовый сок,

Шарахает шнапс, пригревает коньяк,

В потешном мешке завершу марш-бросок,

Исполнив под куполом церкви флик-фляк***.


* Шлюсс — термин, обычно применяемый к клоунским номерам, последняя, эффектная точка, яркий финал. (ЦИРКОВОЙ СЛОВАРЬ «Мир Цирка от А до Я»)

** Хыть — междометие без определенного смысла. В целом аналогично панковскому «хой!» или новорусскому «блин». (Словарь молодёжного сленга)

*** Фляк — акробатическое и гимнастическое упражнение, прыжок с двух ног вверх-назад с двумя фазами полета: прогибаясь в первой части после толчка ногами до опоры на руки, сгибаясь во второй части после толчка руками (курбет). Фляк выполняется: из полуприседа, после кувырка, колеса, курбета, рондата, темпового сальто и т.д. (Толковый словарь спортивных терминов, 2001)

Der letzte Flug*

Треть «Trittico»** приняв заместо пагубной текилы,

Законы готики поправ на нижнем вираже,

За нюрнбергским November’ом я наступлю на вилы

И трезвым рылом влипну в снег, подвыпивший уже.

Над кирхою завис больной боец нечистой силы,

Стоят-молчат колокола на ноющем ветру,

Кирюха — вечный корефан взывает из могилы:

«Когда Flugzeug’ом*** из гостей к апостолу Петру?»

Отложен близлежащий рейс: нелётная погода,

Забит-накрыт аэропорт Dezember’ской пургой.

И, в общем-то, рукой подать пора до неба свода…

Но полежи пока один, покойный-дорогой.


* Дэр лецтэ Флюг — последний рейс

** Trittico® Триттико. Лекарственная форма: таблетка 150 мг. При лечении расстройств либидо (не по Фрейду, но по Юнгу. ЛЛ) рекомендуется суточная доза 50 мг, при лечении импотенции, в случае монотерапии препаратом, рекомендуемая суточная доза более 200 мг. Показание к применению: тревожно-депрессивное состояние на фоне органических заболеваний центральной нервной системы, алкогольные депрессии, расстройства либидо и потенции.

*** Флюгцойг’ом — самолётом

Игры с Люсей

Братья мне — грибы-дубы, сводный папа — лес,

Мама — яма на горе, кум — водоворот,

Сёстры — глыбы и грубы, дроля — уд с небес,

Чада — чаги в сентябре, лепший кореш — крот…

Чур! На кислом и не то чудится в себе —

Искривляются миры, затухает свет

До агонии. Барто — свалка в серебре,

Сэм Маршак — вахлак игры, Михалкова — нет.

Der Schlagbaum*

Если светлая даль по накуре маячит,

То, увы, горизонт низок перед грозой…

Я не сука — лишь равный меня зафигачит

На Гермашке, граничащей с русской кирзой.

Пусть появится кат мой, подкатит красивый

С парабеллумом в жёсткой изящной руке,

Белокурый с рейхстаговской гербовой ксивой —

На шальном перекрёстке — потом, вдалеке —

С опергруппой, овчарками, мотобригадой;

Messerschmitt’ы — на бреющем, Abwehr в тылу!

Я открою шлагбаум с привычной бравадой

И сигнальным флажком дам ему по еблу.


* Дэр Шлагбаум — шлагбаум

Необдолбанное путешествие

(по дороге из Куксенхаузена)

Mitfahren nach Мunchen* в канун Рождества —

На встречу с наследием предков лечу;

Подрублены древние корни родства —

Альбрехтом Альтдорфером их залечу.

Матис Готхардт-Нитхарт почешет мой зрак—

Без Кранахов — крах на Гермашке, капут!

Мне Дюрер — гроссфатер**, и Гольбейн — не враг…

Нырну в Barerstrasse***, пусть скопом пропрут!

До Пинакотеки пути — с гулькин хер,

Когда в гермошлеме душистый гашиш,

Но если дня два не долбать, например,

По Бану ебаному низко летишь…


* Митфарэн нах Мюнхен — на попутке в Мюнхен

** Гроссфатер — дедушка

*** Barerstrasse — Барерштрассе, улица в Мюнхене, где находится Пинакотека

Прорыв в прорву

Ввернулся ли в Питер шурупом?

Забился ли в Kreuzberg гвоздём?

Пусть даже ты сделался трупом —

По Unter den Linden пройдём!

Нырнём во дворы Петроградки

Сквозь створ Бранденбургских ворот —

Имел неплохие задатки,

А где притязанья, задрот?

Твой призрачный гений желанья

Отправился в люди… Собес*!

И тащит мечты на закланье

В гниющую прорву телес.

Когда-то бухали-махали,

Искали себя в забытьи.

И хули нашли-то? Das Heile**,

Der Friedhof*** да ложку кутьи.


* Собес

1. Социальное обеспечение

2. Учреждение, ведающее социальным обеспечением

(Словарь Ожегова)

** Дас Хайле — благо

*** Дэр Фридхоф — кладбище

Про любовь

Всё скурвлено, выпито, кончен приём.

Спускают на лифте. Ложусь в кадиллак.

Мы люто с тобой оттянулись вдвоём,

Отъеду ж, однако, одна я — гуд лак.

Стерильная музыка, ясный кокос,

Лиловый в ливрее прилеплен к рулю.

Зачем я с тобою пустилась вразнос?

И чем я наутро себя обнулю?

Hier Lina*

Замёрзло Lambrusco Frizzante винцо —

Ледышку сосу, сохраняя лицо.

А что остаётся — сгустилася мгла —

Чужбина-горбатина! Как я могла?!

Оставила в ахуе слабую ма —

Гужбаню, торчкую, пирую. Чума!

А дальше-то что? Ни кола, ни угла —

Невы — колоница, Фонтанки — смола…

Вернулась в мой город знакомый. Для слёз.

Где все — мертвецы. А кто выжил — тверёз.

Где высились шпильки моей Петропа

И в пачках давали балет Петипа.

И что же теперь? Возвращаться в Deutschland,

Где можно глинтвейном залиться до гланд,

Заткнувшись сосиськой и рулькой свиной?

Уж лучше шалить под шалой на Сенной!


* Хир Лина — здесь

** Дойчланд — Германия

Юлия Беломлинская

Остановка на пути к бессмертию

В 1988 году я сидел в Ленинской комнате и переписывал от руки в тетрадочку напечатанные в свежем номере «Огонька» «Римские элегии». Застав меня за этим занятием, мой приятель, служивший в штабе части, взял журнал и куда-то его унес. Через полчаса он вернулся и отдал мне отксерокопированные страницы. «Так гораздо быстрее и надежнее», — сказал он. Уходила в прошлое целая эпоха самиздатовских перепечаток, сделанных на стареньких советских пишущих машинках, плохо пропечатывающих буквы «о», «в», «ш». На смену самиздатовскому хенд-мэйду пришли ксерокопии, порожденные в недрах цитадели системы. Процесс был уже необратим, и запретная поэзия стала учиться жить в эпоху технической воспроизводимости.

24 мая русскому поэту Иосифу Бродскому исполнилось бы семьдесят лет. Круглая дата, которая, тем не менее, может пройти незамеченной. Об этом юбилее, скорее всего, не забудут упомянуть в новостях по Первому каналу, а группа энтузиастов (состоящая почти сплошь из одних знакомых) соберется у дома Мурузи, чтобы почитать стихи любимого поэта.

Известно, что в России поэт — это больше, чем поэт, и, вероятно, Бродский — последний, к кому это может быть отнесено в полной мере. Ведь когда мы говорим о поэте, речь идет не только о стихах, а скорее об определенной роли. И в случае с Бродским слишком уж много разнонаправленных культурных импульсов сошлось в одной точке.

Будучи порождением и жертвой системы (если понимать под системой одновременно политику и культуру), он, как никто другой, воплотил ее дух и внутренние противоречия. Во всей его истории была какая-то чарующая избыточность: еврей, западник, влюбленный в культуру, где русская культура — лишь один эпизод, и, может быть, даже не самый существенный. Человек с биографией — здесь, и без биографии — там, нашедший последний приют на венецианском кладбище, лауреат Нобелевской премии (называвший ее просто «нобелевкой»), так респектабельно смотревшийся в смокинге во время своего триумфа. Кто не читал его стихов в 70 и 80-х годах? Все читали! И многие до сих пор помнят их наизусть. Но что-то безнадежно изменилось. Наступила другая эпоха, которую Бродский уже не застал: он умер в самую оптимистическую часть 90-х годов, когда, казалось, еще одно усилие — и жизнь станет прекрасной и удивительной.

За что любили Бродского его тогдашние читатели? За особый петербургский дух, которым пропитаны его тексты, за интеллигентский нонконформизм и культуру. Сейчас надо признать, что эта интеллигенция и эта культура уже в прошлом и поэт, как пророк ее, утратил значительную часть своей харизмы. Поэзия растворилась в сетях, проектах, малых группах, окончательно и бесповоротно изменив масштаб. И Бродский на этом фоне выглядит как-то одиноко и в стороне. Он оказался в какой-то промежуточной зоне. Ведь прошло слишком много времени, чтобы современный человек ощущал связь с эпохой, с которой у него уже так мало общего. И прошло слишком мало времени, чтобы избавиться от ностальгии по этому прошлому, ностальгии, окрашивающей все в один цвет. Для нынешних радикалов Бродский недостаточно радикален, нервируя их своим старорежимным диссидентством, для нынешних поэтов слишком уж традиционен. Современная русская поэзия пошла своим путем, оставив его ученым-филологам и тем, кто тщательно оберегает свои «культурные ценности» и свое прошлое от агрессивных вторжений массмедиа. Очевидно, должно пройти какое-то время, может быть лет десять или пятнадцать, чтобы можно было посмотреть на Бродского совсем другими глазами. Обрести нужную дистанцию и распознать самое главное, что осталось, — его стихи.

Портрет работы Михаила Лемхина

Дмитрий Калугин

Старый хиппи

Портрет работы Валерия Мишина

Григорьев — в стране «Русская Поэзия» — фамилия знатная.

Аполлон Григорьев, Олег Григорьев, Гена Григорьев…

И вот — еще один достойный продолжатель сего знатного рода

Подобно Грину и Ремизову, этот Григорьев — Человек Неотсюда.

Изначально нездешний — сказочный персонаж.

Вот кусочек из его интервью:

«Первое значительное признание я получил от ровесника, пятилетнего соседа по даче. Дело было в Белоострове, мы сидели на мостках над прудом и болтали ногами, разгоняя воду. Я рассказывал ему одну из самых лучших своих историй. Что-то про Бабу Ягу.

Реакция слушателя оказалась вполне естественной. „Ну и иди к своей Бабе Яге!“ — закричал он и столкнул меня в пруд. Это было что-то вроде инициации.

К счастью ли, к несчастью, но меня спасли. И подсознательный эффект был столь силен, что лет через 13 после этой истории я стал писать стихи.

Здесь я был более осторожен, и, читая стихи друзьям, близко к воде не подходил.

Кому-то мои творения нравились, кому-то — нет. Одна из поклонниц даже преподнесла мне куриную ногу. Ножка была довольно увесистой, и синяк держался несколько дней».

Вот эта телега мне нравится — особенно про Куриную Ногу.

Дима Григ — изысканно остроумен — так даже сразу и не поймешь — что в него КИНУЛИ этой самой куриной ногой!

Старый хиппи, автостопщик, неисправимый язычник, Дитя Цветов…

Ну какие цветы? Скорее уж Брат Степной Травы.

И конечно же «Господин Ветер».

Так называется его книга прозы.

Это книга — Дорога. И ее страницы-версты, меня впервые познакомили с Григом. Больше всего в той книге меня поразили запахи: все страницы пахли по-разному. Разными ветрами, ветерками и сквозняками. Сеном, ковылем, медом… Иванчаем… Иногда дождем. Тогда — еще и мокрой шерстью — от промокшего свитера и носок. Конечно, читая эту прозу, я сразу догадалась, что автор ее — Поэт.

Все прочие сведения о Григе вы найдете, если вам удастся расшифровать вот эти тайные письмена и рукописи, найденные в Сарагосе, под кроватью, в многочисленных бутылках из под «Изабеллы»…

Полустертые стрелки на древесных стволах выведут вас…

А уж рассыпанное в нужном направлении пшено — точно приведет вас…

История Грига — не для лежебок, не для обломовых, не для таких как я, у которых в школьной характеристике значилось «крайне непытлива».

Григ — это для крайне Пытливых.

Не путать с тем, что Солженицын называл Пытчивый Читатель..
Корень, на первый взгляд, один, но разница между Пытчивым Читателем Солжа и Следопытом Фенимора Купера — огромна и неоспорима.

Читатель Грига — Следопыт.

Итак, дерзайте мои храбрые неленивые друзья:

Вавилон http://www.vavilon.ru/texts/grigoriev0.html

Господин Ветер http://www.ozon.ru/context/detail/id/148022

ЖЖ http://dg-o-hor.livejournal.com

Личная страница http://www.vinra.nm.ru

Из стихов этого года:

Рисовальщица песком на стекле

На прозрачное стекло

она бросит гость песка:

нас ещё не замело,

мы ещё видны пока.

Она пальцем обведёт,

вокруг пальца обвёдет,

и ладошкой разотрёт

жёлтый маленький бархан:

где лицо — там станет дом,

в небе — птицы силуэт,

а вокруг темным-темно,

и едва проходит свет

сквозь ворота из песка,

за которыми летает

нашу жизнь перебирая

её лёгкая рука.

* * *

То ли куст стоит, то ли костёр горит,

чёрное пламя — мёртвый огонь,

я ольху срубил, горький сок пил,

белый день искал

у чужого костра:

там сидят какие-то рыбаки — лица в саже, слова в пыли, говорят: мы солнце вчера сожгли красиво горело, плевало огнём

но никто не жалеет о нём, теперь в костре тихо тлеет луна,

когда догорит — ещё звёзд до хрена,

и мы не уйдём, пока всё не спалим

так что ступай приятель на…

А в моих глазах лишь ольха-река,

Чья кровь темна и на вкус горька.

Бессмертные

Мы завалили дорогу мёртвых еловыми ветками,

мы повесили на окна слюду и бычьи пузыри,

мы перенесли стороны света,

и все старые фотографии сожгли.

Нас не достанет прошлое, не накроет будущее,

геологи не заметят наших дверей,

наши дни мы назовем новыми именами,

что придут в чешуе рыб и шкурах зверей.

На потолке мы нарисовали солнце и луну на стене,

мы вылепили из глины синие шары,

чтобы ими играли ангелы наших дней

на шкурах зверей, в чешуе рыб.

* * *

…По закрытым глазам проведёт лапкой плюшевый кот.

Дитя взрослым проснётся и больше кота не найдёт…

Алла Горбунова

Вокруг избушки еловый лес,

из иголок плед, слюда на окне,

где древние рыбы стоят во сне

стерегут тусклый лунный свет.

В доме встречают Новый год,

ледяные игрушки в глазах блестят,

тянется к ним дитя и растёт,

на еловых шкурах розовое дитя.

Его плюшевый кот ушел через лес,

роняя опилки на синий снег,

становясь тенью самого себя,

стирая до ветоши лапы,

чтобы вернуться на этот свет

мотыльком, чей невидимый след

перечёркивает саму смерть

в жёлтом пламени лампы.

Небесный механик

Человек-птица с большим клювом

залез на башню, поднял флаг:

днём он похож на флюгер,

а ночью на маяк.

По утрам он проветривает небеса,

и тучи становятся белее,

а иногда купается сам

в созвездии Водолея.

Но его работа — чинить механизмы

тяжёлых звёздных ворот:

слишком много срывается вниз

метеоритов в год.

Говорят, его нет и не было,

видят его лишь немногие:

люди редко смотрят на небо,

чаще себе под ноги.

Но если тебя ветер носит,

(или ты в облаках летаешь

независимо от погоды)

помоги ему смазать оси

и поставить на место ворота.

* * *

Тьма увеличивает, свет уменьшает

ибо сам велик,

во тьме ты белая и большая,

а на свету — пылинка,

и мы сможем друг друга встретить

в каком-нибудь полусвете,

а после уйти как в тюрьму

в вечности полутьму.

Не отправить письмо

Какой-то конфликт происходит в сети,

виртуальный ветер сносит крыши,

дальше сервера письма не могут уйти,

и сквозь помехи слышно,

как в каждом е-мэйле лает собака,

совсем не желая нести мои письма,

а на экране недобрым знаком

летучая мышь постоянно виснет.

Остается курьером на велосипеде

лететь по проспекту вдоль спящих домов,

стучаться в двери, будить соседей,

словно большое живое письмо.

* * *

Что мне сказать тебе прежде

чем станет водою чернеющий снег,

я могу быть ленивым и нежным,

но мне надо лодку построить к весне.

Мне надо смолой заливать словно кровью

сосновое днище снов долгой реки,

где бьётся вода словно сердце живое,

когда к тёмным лункам идут рыбаки

и золото рыб рассыпают под ноги,

и звёздам-чещуйкам не знают числа…

По высокой воде я пройду все пороги

навстречу тому, кто не видел весла.

Влюбленные

У неё в голове огонь,

у него — ветер,

вряд ли у них появятся дети.

У неё в голове огонь —

пламя иногда вырывается из-под век,

а так, в принципе, она — нормальный человек,

даже играет в снежки,

если есть снег.

У него в голове ветер

треплет небо, срывает звёзды,

но это можно заметить,

лишь позабыв о том,

что она есть на этом свете.

Деревянный бог

Обновили деревянного бога,

сплели ему венок из жёлтых одуванчиков,

принесли к ногам рис и фасоль,

смочили серые губы сладким вином.

Но он не пьёт и не ест,

лишь осы кружатся возле губ

становясь его словами.

Суетятся муравьи внизу

зёрнышки риса тащат через лес.

Вороны да чайки

садятся на его плечи

белыми-чёрными сторонами жизни.

Выползают мыши полёвки

шелестят в траве:

так деревянный бог идет неспешно,

ветер одуванчики колышет на его голове,

их жёлтая пыльца и горькое молоко стебельков

несъедобны для мышей и птиц,

неинтересны для насекомых.

Старое зеркало

Старое зеркало рассыпает серебро,

становясь простым стеклом,

серебро сверкает как рыбья чешуя,

в которой были ты и я,

и кто в этой комнате до нас жил

тоже был.

Из чешуек ювелир выплавит кольцо,

Ты его наденешь, и в конце концов

вокруг пальца обведёшь в холодном серебре

всех, кто в омут зеркала твоего смотрел:

мёртвую старуху с бумажными цветами,

женщину с пустыми надеждами и светлыми мечтами,

девок, что гадали в святочный вечер,

их суженых с другой стороны,

маленькую девочку и дьявола, приходящего в её сны,

а ещё пустоту, в которой твоё колечко

вспыхнет белым пламенем, дотла сгорит,

и все они окажутся у тебя внутри.

Воттавара

Мы встретимся на Смерть-горе,

похожей на спящего медведя,

у него еловая шерсть

и лапы опущены в болото.

На Смерть-горе в ясную погоду

тропы змеи ползут к луне,

а в дождь прячутся под камни,

забираются в глаза спящих шаманов,

в муравьиные норы.

Мы встретимся на Смерть-горе,

где лиса по утрам тявкает на ворон,

и старый грибник в тёмном плаще

наши дни собирает в плетёный короб:

он рассыпет их наверху,

под серые камни, в гниль-труху,

когда мы придем на эту гору.

* * *

Бьётся часто на кухне посуда,

бьётся как рыба на суше,

брызгами разлетаются осколки

по кафельному полу.

Говорят, она бьётся к счастью,

и осколки — это семена удачи,

что прорастают в наших душах

изменяя мир в сторону лучшую,

где россыпи треснувших чашек

и разбитых тарелок горы

становятся самоцветами

на которых — небесный город.

* * *

Плели сети, чтобы поймать Бога.

Оказалось

сшили ему одежду.

* * *

В этой стране легче потеряться, чем умереть,

здесь не хоронят мёртвых, а заставляют гореть,

я выбрасываю сегодня, как выбросил вчера

слова на ветер

(пластиковый стаканчик хрустит в кулаке,

превращаясь в бабочку с белыми крыльями,

чтобы сквозь пламя вернуться к реке,

где мы вчера ещё были).

* * *

Глиняные люди

живут в пустыне:

она как завтрашний день

идёт за нами,

она любит глиняных людей

с потрескавшийся от обжига кожей,

с красными от пыли глазами.

Глиняные люди

обрезают крайнюю плоть мальчикам,

и закапывают её в песке:

(возьми, пустыня).

Они обрезают девочкам

клитор и малые половые губы

и закапывают их в песке:

(возьми пустыня).

И пустыня подобно морю

облизывает их тела

своим шершавым языком,

она целует больные места:

и скорпионы скрепляют трещины кожи

саламандры шуршат в венах

прозрачным песком.

Глиняные люди роют канавы,

собирают вдоль дорог

лопнувшие колеса,

а по ночам жгут костры из старой резины.

Глиняные люди не умирают, а просто

переворачивают песочные часы —

и я еду на карьер за красной глиной.

Морозное утро

Стая легких времерей! Ты поюнна и вабна…

В. Хлебников

Здесь кончаются деревья, начинаются столбы,

на окне моем узоры: ели, сосны и дубы,

путь исчезнут они скоро, но пока дышу в стекло,

чтобы этот зимний город белым лесом занесло.

С каждым выдохом всё гуще поднимается листва,

под ногами в синих лунках дремлют щука и плотва,

каждый выдох это слово, что нельзя произнести,

обжигающее словно снежный ком в моей горсти,

и звенят листвой деревья в новогодней мишуре

рассыпая мое время стаей быстрых снегирей.

Юлия Беломлинская

Надтреснутый голос

«Сначала была Ольга Краузе и только через 15 лет стали появляться Земфира, Ночные Снайперы и т.д. Эти появились уже в эпоху шоу-бизнеса, когда артиста раскручивают за деньги. А Ольге уже было за 40 и ее посчитали неперспективной. Потом, когда ее, совершенно непрактичную в житейских делах, оставили без дома и средств существования, долгие годы мытарств, выживания и полного забвения и, только в 2004 году, она снова вернулась на сцену.

Ольга Краузе настоящий поэт, живущий за пределами расчета и практицизма. Не мудрено, что у нее нет ни своего дома, ни счета в банке. Это настоящая перелетная птица, для которой важнее, чем дышать, петь и быть услышанной. Ее творчество и сегодня интересно и молодому, и старшему поколению.»

Текст подходящий — автор, наверное, коллективный.

Мы познакомились на презентации ее книги прозы «Отпетая жизнь».

Ольга Краузе — вообщем, уже классик, хотя и не намного старше меня.

А с виду — она вообще совсем какой-то пацан. То есть, я как художник по костюмам, пыталась ее превратить в нечто напоминающее Софью Парнок.

То есть, пыталась подвинуть в строну кружевных жабо, бархатных курточек и рассыпанных кудрей.

Даже срезала ее панковскую косичку на макушке, и припрятала.

Потому что у меня с Америки осталась привычка — все, связанное с классиками, в результате можно продать коллекционерам.

Но как только Краузе вышла из под моего влияния и умотала на зимние гастроли, она опять вернулась к своему панковско-хипповскому стилю.

Весной и летом ездит по Питеру на самокате.

А влияние у нас явно было друг на друга: мы ведь сестры по цеху — обе из работников песни.

Ольга гениально играет на семиструнке, и мы с ней несколько моих песен записали. Ее собственные песни я люблю, среди них есть несколько удивительно прекрасных. И ни кого не похожих.

Голос ее такой, который называется «надтреснутый» — мне очень нравится.

Между тем Ольга Краузе, помимо всего прочего — поэт, и всегда на концертах читает стихи. «Помимо всего прочего» — потому, что Ольга еще и отличный художник, причем художник-самоучка, у нее врожденное чувство линии.

Вот тут много разной информации про Ольгу.

Сайт: http://www.olgakrauze.ru

ЖЖ: http://olg-krauze.livejournal.com

Проза.ру: http://www.proza.ru/texts/2006/10/16-362.html

Стихи.ру: http://stihi.ru/avtor/olgakrauze

Вконтакте: http://vkontakte.ru/id78472997

Романсы в исполнении Ольги:

А вот — стихи этого года:

Берег далекий

Берег далекий, он где-то рядом,

он закодирован древней печатью.

А может я под столетним проклятьем.

Тужится-квохчет Курочка Ряба,

чтобы снести золотое яичко.

Как же еще в этом мире ей выжить?

Сколько на свете Клоунов Рыжих

так и мечтают свернуть шею птичке.

Берег далекий, он где-то рядом,

там не бывает зим и морозов,

там я не сдохну от передоза

этого белого-белого яда.

Белого-белого, чтобы забыться,

чтобы вернуться в сон изначальный

там, где поет Белый Клоун печальный,

где я летаю вольною птицей.

Я помню, я знаю,

мне снилась Благая Весть.

Там, где-то, летают

где-то там, но не здесь.

Повеяло весною

Избушку нашу замело

по самую макушку.

И было все белым-бело,

но солнце желтой стружкой

сверкнуло в окна и уже

затенькала синица.

Весны заоблачный сюжет

тебе, я знаю, снится.

Ты жмуришься, ты ни за что

не хочешь просыпаться.

В сенях, в ведре, вода со льдом,

и ночью минус двадцать.

В глазах до боли надоел

пейзаж зимы, но все же

синица тенькает, удел

зимы она тревожит.

Там, под сугробами трава

взойти уже готова.

Не спи, любимая, вставай!

Богатая обнова —

хрусталь сосулек над крыльцом

играет чудным блеском.

Вставай! Алмазное кольцо

за дальним перелеском

пробило стынувший родник

водою ключевою.

И все яснее солнца лик,

повеяло весною.

Машина погибель

Мимо-мимо длинного забора,

Там, в конце, дощечку ковырни.

За бурьяном не увидят вора

Спят собаки мы с тобой одни.

А, что мамка с папкой станут плакать,

Так не стоит верить их слезам.

Извелись, куда бы дочку сбагрить,

А тут я ворую тебя сам.

За тебя приданого не надо

Сладки ночи с милою вдвоем

Алы губы будут мне наградой

Эх, давай, уедем и споем.

А ты ври, да не завирайся

Говори, да не перебивай

Где гулял вольготно Стенька Разин,

Туда ходит городской трамвай.

Геть на мамку с папкой наговоры

Я у них кровиночка одна.

Сманишь девку, станет с тебя вора,

Мне натура скрозь твоя видна.

Я ж ни в жизнь родителей не брошу,

А уйду, так с милым под венец

Защити меня Великий Боже,

Шибко сладко заливал подлец.

Соблазнилась Маша уговорам

Злому вору сердце отдала

Под каким она теперь забором

Свою гибель верную нашла.

Про слово

Словом можно убить,

Словом можно спасти,

Словом можно полки за собой повести.

/Вадим Шефнер/

Слово может убить, слово может спасти,

Слово может полки за собой повести.

Про любовь и про ненависть, и про обман…

Словом рубят с плеча, за словами в карман

шарь, не шарь, не поможет карманный словарь.

Если нет больше слов, на душе дым и гарь.

По карманам не лазь,

если мерзость и грязь,

Если пошлый намек

и утерян платок,

А злодейский навет

убивает любовь. И доверия нет

никому, никому.

Что слова, если даже себе самому

Ты не словом, ни делом не сможешь помочь.

Помраченье души — не любовная ночь.

Дездемона забьется, как шейка тонка…

Но безжалостно сдавит стальная рука,

та рука, что способна была приласкать

за платок. У кого эту тряпку искать?

Ядовитого Яго свершен приговор.

Мирно ружья висят, но однажды затвор

щелкнет раз и уже не укрыться нигде

это ты своим словом кого-то задел.

Эллинский этюд

Боги! Снимите свои золоченые шлемы,

стрелы разящие плотно забейте в колчаны!

Пляшут над городом длинные, черные тени.

Это пожар не войны, а любви беззаветной,

жаркий огонь от светильника страстной Психеи,

что пожелала увидеть любимого тело.

Кто нам сказал, что Психея ослепла? Психея прозрела!

Просто потом, все, что было с немилым — постыло.

Если покинул Амур, что ей в жизни осталось?

Мир, это тьма, если нет в нем любимого рядом.

Образ любимого в памяти свет не иссякнет.

Вечная ночь, помоги ей хранить эту память.

Надежда

Женщина,

имя твое Надежда.

Скрещены

наши с тобой дороги.

Трещина,

пропасть и мы не боги.

Но мы шагнем.

И, покуда нежно

будет трепать нам волосы

горный ветер,

и заливаться смехом

вдогонку птицы,

там, на дне пропасти,

острые камни встретят,

и неизбежная участь

вдвоем разбиться.

Что же ты рвешься за мной

в эту ночь, там утро

больше уже никогда-никогда

не наступит.

В отблеске лунного марева

перламутра

некогда долго гадать,

кто, кого, как любит.

Женщина,

имя твое Надежда.

Скрещена

дальше одна дорога.

Вещая

каркнула нам ворона.

Грешная

память закрыла вежды.

Будто бы не было прошлого,

было все не со мною,

черного, белого, пошлого…

В пропасти, с головою

смою осенними ливнями,

огненным листопадом,

яркой, единой линией,

вкусом твоей помады.

Женщина!

Пусть оборвется сердце.

Я щенок

в жарких твоих объятьях.

Бешено

хлещет подолом платья

Женщина.

И никуда не деться.

Не полет

Настя снилась ему — он летал с ней над бездной.

Вот тогда он решил, и сказал, как отрезал:

«Я женюсь! И со мною Вы, мама, не спорьте!»

И ушел, прихватив свежей выпечки тортик.

Настя так поняла, что он с нею серьезно,

без бутылки явился средь ночи морозной,

все вздыхал и терзал сигаретную пачку,

и пришлось доставать из буфета заначку.

Не успел опустеть от настойки графинчик,

расстегнула она свою блузку и лифчик.

Ну, о чем толковать, коль само все решилось?

Вот она перед ним та, которая снилась!

Завтра рано вставать,

так что пусть по-скорее

все случится и спать.

До утра не жалея

ни себя, ни его

раззадорилась Настя,

потому, что поверила

в женское счастье.

А ему в эту ночь, ну совсем не леталось.

Он пытался, но женщина в страсти металась.

Он вонзился в нее и ногами задрыгал…

«Разве ж это полет?!!» — думал он. Как-то мигом

испарилось любовь — это ж тонкое дело!

И жениться на Насте уже не хотел он.

Как бы сразу уйти и, на первом трамвае,

ломануться домой. Что же скажет он маме?

А Настасья сопела, визжала, кряхтела…

Он скользил — ее тело, зачем-то, потело.

Все повторится

В слезинке из глаз там, где небо течет наизнанку,

полянку накрыл предрассветный промозглый туман.

Обман эта жизнь. И другая жизнь тоже обман —

Залетным орлам, затаившимся кобрам приманка.

Но, кролиководства учебник до дыр прочитав,

усвоим одно: размножение смерти подобно.

И станем мечтать о бессмертии в мире загробном.

И души коростой изъест эта злая мечта.

Мы снова костры разведем, возведем эшафоты.

От Имени Сверху решим кому в Ад, кому в Рай.

И капелька крови блеснет с золотого пера.

И слово родится, и медом наполнятся соты.

И все повторится. И, да не иссякнет река

людского потока всех рас, тысяч вер и повадок.

Так, под барабанную дробь мирового парада,

ведут исчисления, делят мгновенья века.

Юлия Беломлинская

Дмитрий Трунченков: Многие интересуются литературой, ей не интересуясь

В связи с юбилеем премии «Национальный бестселлер» «Прочтение» устроило опрос литературных критиков. Предлагаем вашему вниманию ответы на наши вопросы Дмитрия Трунченкова, одного из номинаторов премии этого года.

Самая сильная книга среди победителей «Нацбеста».

Не могу похвастаться, что я все читал, но из того, что читал, на мой вкус — «Путь Мури» Бояшова. Замечательная история, идеальная по композиции, этакий акмеизм в прозе. И к тому же написанная живым языкам, из-за чего даже звучали обвинения, что язык у Бояшова скверный. Вообще, наверное, это один из признаков оригинального строя речи: если всем язык кажется нормальным, то, скорее всего, перед нами беллетристика.

Наиболее достойная книга из не получивших премию.

За все девять лет, опять же, не скажу, но в те два года, что меня приглашали в Большое жюри, моим коллегам стоило бы обратить внимание на «Щастье» таинственного Фигля-Мигля и на романы Вероники Кунгурцевой. У Фигля-Мигля были все шансы пройти в шорт-лист: и я, и Андрей Аствацатуров (как выяснилось позже) всерьез думали о том, чтобы проголосовать иначе. Другое дело, что Малое жюри бы роман не выбрало — не их формат. Что касается Кунгурцевой, то ее трилогия оказалось обделена вниманием совершенно незаслуженно, и этот позор, как мне кажется, полностью ложится на издателей и критиков. Дело в том, что Кунгурцеву затирают из-за ее несколько своеобразных взглядов, при том что писатель она замечательный. Селин вот сочувствовал фашистам — так что же теперь, сжечь его книги? Но это что касается книг, не вышедших в финал. Если же о тех, у кого, казалось бы, были все шансы на победу, то очень обидно за «Блокадный роман» Курицына. Как раз тот случай, когда эпатажная тема пошла не на пользу, а наоборот, помешала успеху, вообще-то, замечательной книги.

Обязательно ли читать все книги, попадающие в шорт-лист «Нацбеста»?

Я к своему стыду вообще очень мало читаю. Что-то около тридцати книг в год. А вообще-то ничего обязательного нет. Кроме того, что неплохо бы людям, интересующимся литературой, ей хотя бы немного интересоваться. А то многие интересуются литературой, ей не интересуясь. Вот тут, конечно, худо дело.

Основное преимущество и основной недостаток «Нацбеста» по сравнению с другими премиями.

Основное преимущество очевидно: почти полная прозрачность премии. Есть, конечно, некоторые темные участки: при отборе членов жюри оргкомитет пусть и не может предсказать, за кого кто проголосует, но примерно может предположить, в каком направлении будут голосовать. Главным образом это, конечно, касается борьбы реалистического и нереалистического направлений. Другой недостаток: после двухлетнего участия в работе Большого жюри мне стало очевидно, что большинство экспертов, как это ни грустно, читают если не своих друзей, то по крайней мере книги, уже получившие прессу. При этом книги незаметные, даже если они замечательные, хотя и будут кем-то прочитаны, но даже если за них проголосуют, баллов им, скорее всего, не хватит.

Недостатки «Нацбеста» тоже на виду: кроме того, что малозаметный автор имеет относительно скромные шансы на выход в финал, «Нацбест» никогда не выиграет чересчур сложное произведение. Но это вытекает из самого устава премии: Малое жюри для того и придумано, чтобы не позволить выигрывать чересчур «высоколобым» книгам.

Попытайтесь представить, что за произведение может стать обладателем первой премии нового десятилетия «Нацбеста»

Я думаю, у Андрея Аствацатурова неплохие шансы. Его роман «Люди в голом» хорошо написан, но при этом и не чересчур сложен. А вообще, чтобы иметь возможность гадать, надо прочесть хотя бы половину большого списка, чем я не могу похвалиться.

Дмитрий Трунченков